La desgràcia arriba quan ja li ha
arrencat el cor, empesa per la gelosia i per la maledicència del
veïnat. Callava tota la fel que sortia d'aquelles boques de barjaula
fins avui. Perquè, mica en mica, l'amargor s'embaluma al fons de
l'ànima i pesa tant... Ha estat fàcil adormir-lo a mitges tot
desfent un parell de somnífers a la crema de pèsols. El punt
astringent deu ser de la carxofa, ha dissimulat ella. En veure que ja
no responia a una simple pregunta quotidiana, ha agafat el ganivet
d'escorxar els conills i les gallines i li ha clavat entre les
costelles, allà on encara hi podia guardar resquícies de passió,
apaivagada en el seu cas, la més fervent si es tractava de l'amant
que, segons els rumors, ell tenia i visitava assíduament. La sang,
espessa i calenta, no l'ha aturada ni l'ha feta dubtar. Per no caure
en la temptació de deixar-ho córrer, ha pensat en els ulls zíngars
de qui diuen que li ha pres l'home, en la sinuositat de les seves
formes.
Ara, però, es penedeix d'haver mort
l'ésser que més estimava en el món, a qui no li ha sabut oferir la
llavor del seu ventre, l'únic per qui hauria lluitat contra cel i
terra. Acota el cap, mentre l'òrgan sanguinolent i tebi encara
segueix bombant. És tard per retornar la vida a aquell cos exànime,
a l'home que, amb l'esguard més innocent, li demanava clemència fa
escassos minuts. La mateixa mirada que l'havia captivada anys enrere,
al ball de la Festa Major, on va sentir la tremolor dels nervis a les
cames, la lleu suor a les mans, el pit d'ell ple del batec més
sincer que li parlava d'un amor perpetu, immutable, perenne. El
glapit que té entre els dits, la sístole i la diàstole que la
martiritzaran a partir d'ara que la sang li impregna el vestit de
gasa i la consciència i el descans...
2 comentaris:
Desgracia (o Maledicencia)
La desgracia llega cuando ya le ha arrancado el corazón, empujada por los celos y por la maledicencia del vecindario. Callaba toda la hiel que salía de aquellas bocas de ramera hasta hoy. Porque, poco a poco, la amargura se amontona al fondo del alma y pesa tanto… Ha sido fácil adormecerlo a medias deshaciendo un par de somníferos en la crema de guisantes. El punto astringente debe de ser de la alcachofa, ha disimulado ella. Al ver que ya no respondía a una simple pregunta cotidiana, ha cogido el cuchillo de desollar los conejos y las gallinas y se lo ha clavado entre las costillas, allí donde todavía podía guardar resquicios de pasión, apaciguada en su caso, la más ferviente si se trataba de la amante que, según los rumores, él tenía y visitaba asiduamente. La sangre, espesa y caliente, no la ha parado ni la ha hecho dudar. Para no caer en la tentación de dejarlo correr, ha pensado en los ojos zíngaros de quien dicen que le ha robado el hombre, en la sinuosidad de sus formas.
Ahora, sin embargo, se arrepiente de haber matado al ser que más quería en el mundo, al que no le ha sabido ofrecer la semilla de su vientre, el único por quien habría luchado contra viento y marea. Inclina la cabeza, mientras el órgano sanguinolento y tibio aún sigue bombeando. Es tarde para devolver la vida a aquel cuerpo exánime, al hombre que, con la mirada más inocente, le pedía clemencia hace escasos minutos. La misma mirada que la había cautivada años atrás, en el baile de Fiesta Mayor, donde sintió el temblor de los nervios en las piernas, el leve sudor en las manos, el pecho de él lleno del latido más sincero que le hablaba de un amor perpetuo, inmutable, perenne. El latido que tiene entre los dedos, la sístole y la diástole que la martirizarán a partir de ahora que la sangre le impregna el vestido de gasa y la conciencia y el descanso…
d.
triste, como el no tener a la persona amada, como el no poder oler, tocar, besar a la persona a la que el corazón ha elegido...lástima no poder mandar en los sentimientos...
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