La porta cedeix a la petita empenta. Ha
quedat mal tancada en entrar-hi la darrera persona. Això em permet
d'esquitllar-me dins del portal, a les fosques. És de matinada i fa
fred. M'arrecero sota l'escala, on hi trobo un cotxet de nadó. Sense
pensar-m'ho, estiro la roba i la faig servir de flassada. Estic
cansada. He corregut durant mitja hora llarga en quadrícules; no sóc
massa lluny de casa, ho sé. M'he escolat per la finestra de la meva
habitació i he començat a córrer, tot just quan els llums del
rebedor de casa dels pares s'han encès. El cor encara segueix
desbocat, respiro amb dificultat i temo que algú em descobreixi i
m'escridassi per haver entrat en una propietat privada i haver fet
malbé allò que no és meu. Sóc rebel, rebeca, adolescent. Les
hormones se sobreïxen del meu cos, en continu canvi. Un programa de
desaparicions a la cadena estatal, que acapara audiència a dojo, o
les lectures tampoc no m'ajuden a tranquil·litzar aquesta rebel·lia
sense causa.
Si ara em preguntessin per quina raó
m'he escapat de casa, no sabria què respondre. També desconec per
què no m'he aturat en sentir el meu nom, quan la mare ha aparegut al
porxo. L'he visualitzada, amb plantofes i bata, amb els ulls
somnolents, neguitosa perquè ha escoltat una persiana que s'apujava
en plena matinada i ha comprovat que el llit de la seva filla és
buit. Tot i així, intento dormir. Les imatges, però, s'agrupen en
el meu cap i em remouen. Serà llarga aquesta nit, igual que per als
meus pares, que telefonaran als Mossos, alarmats i pensant el pitjor.
És llépola una noia atractiva i de tendra edat per a les màfies...
La roba, impregnada d'olors d'infant, em transporta a temps amb ulls
i atencions només per a mi. Un reguitzell de records em deixa, sense
adonar-me'n, el rostre banyat de llàgrimes. No sóc lluny de casa
però sento vergonya d'haver comès aquest acte de nena malcriada. Em
queixo per vici, amb el punt de vista de l'egoisme i de
l'adolescència. Sóc covarda i no tardaré en tornar a casa.
1 comentari:
Adolescencia (o Cuadrículas)
La puerta cede al mínimo empuje. Ha quedado mal cerrada al entrar la última persona. Esto me permite escabullirme dentro del portal, a oscuras. Es de madrugada y hace frío. Me cobijo bajo la escalera, donde encuentro un cochecito de bebé. Sin pensarlo, estiro la ropa y la uso de manta. Estoy cansada. He corrido durante media hora larga en cuadrículas; no estoy demasiado lejos de casa, lo sé. Me he colado por la ventana de mi habitación y he empezado a correr, justo cuando las luces del recibidor de casa de mis padres se han encendido. El corazón aún sigue desbocado, respiro con dificultad y temo que alguien me descubra y me sermonee por haber entrado en una propiedad privada y haber dañado lo que no es mío. Soy rebelde, rebeca, adolescente. Las hormonas se sobresalen de mi cuerpo, en continuo cambio. Un programa de desapariciones en la cadena estatal, que acapara audiencia a chorros, o las lecturas tampoco me ayudan a tranquilizar esta rebeldía sin causa.
Si ahora me preguntaran por qué me he escapado de casa, no sabría qué responder. También desconozco por qué no me he parado al oír mi nombre, cuando mi madre ha aparecido en el porche. La he visualizado con pantuflas y bata, con los ojos soñolientos, nerviosa porque ha escuchado una persiana que se subía en plena madrugada y ha comprobado que la cama de su hija está vacía. Aún así, intento dormir. Las imágenes, sin embargo, se agrupan en mi cabeza y me remueven. Será larga esta noche, al igual que para mis padres, que telefonearán a la policía, alarmados y pensando lo peor. Es golosa una chica atractiva y de tierna edad para las mafias... La ropa, impregnada de olores de bebé, me transporta a tiempos con ojos y atenciones sólo para mí. Un reguero de recuerdos me deja, sin darme cuenta, el rostro bañado de lágrimas. No estoy lejos de casa pero siento vergüenza de haber cometido este acto de niña malcriada. Me quejo por vicio, con el punto de vista del egoísmo y de la adolescencia. Soy cobarde y no tardaré en regresar a casa.
d.
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