Avui semblo autista. En el meu món interior on hi cabo només jo i ningú
més, on tot el que és aliè em molesta. I, a més, he d'escriure sobre
paraigües i no m'arriba cap idea mitjanament acceptable. Fa dies que les
muses es burlen de mi i em transmeten paraules de dol i de tristesa més
que potinejades. Estic com Sheherezade i, per més ironia, angoixat per
un sultà inexistent que no em reclamarà un relat. Potser és l'exigència
personal que em té en tensió o el sol espaterrant que no ajuda al procés
de creació. Ni un indici de pluja en el cel ni en la previsió
meteorològica m'allargarà una mà per gargotejar quatre línies on
encabir-hi subreptíciament una barnilla només. I experimento una
ciclotímia lleu des del moment de llegir la proposta del Minirepte. Des
de l'eufòria de mil-i-una idees entrelligades a la depressió de veure
que el termini s'exhaureix i no hi ha res dins del meu cap que
interconnecti les poques neurones que se m'activen ja. I el bucle no
s'atura, s'entortolliga encara més al meu voltant. No seré capaç de
crear un plugim, ja no dic un diluvi, per provocar més xafogor o un
xàfec aparegut del no-res que sorprengui una parella fent l'amor a la
platja? O serà millor rendir-me davant de l'evidència que he perdut
pistonada en això d'escriure i que Picasso tenia raó en dir que les
muses t'han d'agafar treballant? Com que la peresa em tempta tant els
últims temps... Berenaré, que serà més profitós. Engego el televisor i,
al canal de RAC105 apareix l'escultural Rihanna. L'apegalosa melodia d'Umbrella
em provoca urticària. Qui ha estat capaç de compondre aquesta gasòfia
sobre paraigües? No pretenc respondre aquesta pregunta filosofal; quan
acabi de berenar intentaré endegar el meu relat. Per ara desisteixo.
3 comentaris:
Ciclotimia (ó Urticaria)
Hoy parezco autista. En mi mundo interior donde quepo sólo yo y nadie más, donde todo lo que es ajeno me molesta. Y, además, tengo que escribir sobre paraguas y no me llega ninguna idea medianamente aceptable. Hace días que las musas se burlan de mí y me transmiten palabras de duelo y de tristeza más que toqueteadas. Estoy como Sheherezade y, por más ironía, angustiado por un sultán inexistente que no me reclamará un relato. Tal es la exigencia personal que me tiene en tensión o el sol deslumbrante que no ayuda al proceso de creación. Ni un indicio de lluvia en el cielo ni en la previsión meteorológica me tenderá una mano para garabatear cuatro líneas donde acomodar subrepticiamente una varilla solamente. Y experimento una ciclotimia leve desde el momento de leer la propuesta del Minireto. Desde la euforia de mil y una ideas entrelazadas a la depresión de ver que el plazo se agota y no hay nada en mi cabeza que interconecte las pocas neuronas que se me activan ya. Y el bucle no se detiene, se enreda aún más a mi alrededor. ¿No seré capaz de crear una llovizna, ya no digo un diluvio, para provocar más bochorno o un chaparrón aparecido de la nada que sorprenda a una pareja haciendo el amor en la playa?¿O será mejor rendirme ante la evidencia que he perdido fuelle en esto de escribir y que Picasso tenía razón al decir que las musas te han de coger trabajando? Como la pereza me tienta tanto en los últimos tiempos... Merendaré, que será más provechoso. Enciendo el televisor y, en el canal de RAC105, aparece la escultural Rihanna. La pegajosa melodía de Umbrella me provoca urticaria. ¿Quién ha sido capaz de componer esta bazofia sobre paraguas? No pretendo responder a esta pregunta filosofal; cuando termine mi merienda intentaré iniciar el relato. Por ahora desisto.
d.
de vegades cal suposo aquest bucle endins un mateix.....fent i desfent ja tens un escrit ....
A mí, los días de lluvias y paraguas me traen muy buenos recuerdos,ven que te lo cuente y así te inspiro ;-P
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