tag:blogger.com,1999:blog-729932651233982635.post3066429556494971222..comments2023-05-25T11:44:47.197+02:00Comments on Es desclou la tenebra...: Misèria (o Vísceres)(68a Crida de VullEscriure)deomiseshttp://www.blogger.com/profile/00155917828135573960noreply@blogger.comBlogger1125tag:blogger.com,1999:blog-729932651233982635.post-9708048658503986732015-05-07T11:47:59.935+02:002015-05-07T11:47:59.935+02:00Miseria (o Vísceras)
La miseria lo rodea. La mis...<b>Miseria (o Vísceras)</b><br /><br /><br />La miseria lo rodea. La miseria y la decadencia. Le cuesta reconocer que es así porque todavía no lo percibe. La venda en los ojos le impide ver esta dejadez o detectar la desgana que envuelve todo movimiento realizado con una autosuficiencia irreal. La blanca habitación desconocida ha aparecido delante suyo sin pedirlo ni moverse de su callejón. El frío, allí, era lo suficientemente intenso para saberse vivo todavía, agonizando por el oxígeno respirado. El viento gélido y el hedor pútrido que llevan náuseas e indicios de esta vida que se empeña en agarrarse a él en el alma.<br /><br />Cada rincón que mira es un punto impoluto de limpieza, aunque presiente en sus huesos la fatiga y la humedad que se le han colado adentro, entre la última gota de alcohol y la primera luz del amanecer. Murmura un nombre. Virginia. Pero, sin embargo, no recuerda el suyo, ni ninguna palabra que haya escrito para borrar la inmaculada impasibilidad de la hoja en blanco. Se mira las manos. Restos de suciedad bajo las uñas son la muestra de que aún le pertenecen, tan temblorosas como ajenas. Las quiere palpar pero le faltan dedos para hacerlo. Prefiere aplastar el escarabajo dorado que le sube por la pierna, mientras el cosquilleo se multiplica por todas partes de su cuerpo, raquítico y pálido. Chillaría pero las hormigas no se lo permiten. Le han surgido de las fosas nasales y de la boca, a la vez que las ratas han aparecido por el lugar más alejado de su cama.<br /><br />El asco y la repulsión aumentan pero no hay nada más en su interior que pueda expulsar. Sólo hormigas. Son increíblemente verdes y azules y lilas. Los colores que odia y que querría hacer desaparecer de su retina. Cierra los ojos pero el espectáculo animalístico no cesa. Avanzan hacia él los roedores y los insectos, que se han sumado a la delirante retahíla fórmica y se entrelazan en una orgía invertebrada, y una mueca, que desdibuja una sonrisa cargada de dolor, le invade los labios. La escena bien podría ser el inicio de uno de sus relatos góticos. Piensa esto mientras el cuervo de su poema más célebre se convierte en buitre, y le devora lentamente las vísceras.<br /><br /><br />d.deomiseshttps://www.blogger.com/profile/00155917828135573960noreply@blogger.com